Calle pelada.

las páginas del cuaderno

se mojan en la lluvia

entre consuelo y quebranto

miramos el reloj

y siempre marca la hora

"pero la puta madre", gritaron

respetando un pulso frío lleno de sudor

que nos sentencia

mientras un par de jugados

arrebatan las veredas.

quizás alguien se retoba con fuerza

pero siempre se siente

que todo termina acá

regalados entre una pantalla

y un manojo de papeles

mientras un par de jugados

arrebatan las veredas.

entonces huímos

buscando los ojos de los demás

pero un par de jugados

que arrebataron todas las veredas

te tienden la mano

trayendo la lluvia.