La mirada centelleante
la boca contraída
ya estamos lejos
el tiempo nos abandona
la mano nos deja su sombra de humo
brota
la fuente de las desventuras
un líquido solemne
otros
aún mas lejos
el hambre que todo lo perdona
y la multitud silenciosa
delante de los comercios en quiebra.
La disposición del cansancio en todas las veredas
es estela de barrilete
a cierta luz, en ciertos días
los frutos de las nubes caen
como cascotes sobre los cuadernos
dándole de comer al espiral
que inerva la briza perdida en las palabras.
Llegan las tres mostrando su ánfora
vientre del viento y de los pétalos,
la efigie del tiempo malgastado.
Este cansancio es una turba de palabras
que no se muestran.
Tribulaciones de esa nada desfigurada
narran el cuello de la noche erizada
clepsidra de sutiles lágrimas como
vidrios rotos, esparcidos como colectivos,
en las mejillas de un cielo de cemento,
ícono de la erosión.
Ensoñaciones, flashes, notas,
una vez mas les pido,
la parsimonia de la mala suerte.
Estrella retardada entre la noche gruesa los días de altas velas
como entre tú y tu sombra se acuestan las vacilaciones
embarcadero de las dudas bailarín en el hilo sujetabas crepúsculos
tenías en secreto un muerto como un camino solitario
divisándote entonces resaltan las audaces te trepas a las luces emigrando
quién recoge el cordel vacíos malecones y la niebla
tu espigón de metales dolientes de bruces al borde de las aguas el tiempo persiguiéndote
la noche de esmeraldas y molinos se da vueltas la noche de esmeraldas y molinos
qué deseas ahora estás solo centinela
corrías a la orilla del país buscándolo
como el sonámbulo al borde de su sueño.
aproxímate cuando las campanas te despierten
ataja las temperaturas con esperanzas y dolores.
Una red de mirada
mantiene unido al mundo
no lo deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red, otro hilo,
que anda cerrando ojos con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.
Se encuentra taciturno observando los cables negros de los postes de luz tajando el naranja reflejo de las luces sobre las paredes de ladrillo. Medita sobre lo que logró hacer con mucho remordimiento; dejó de pensar en las posibles consecuencias de sus cabos sueltos, emanados de la urgencia y el miedo. Las esquirlas de la adrenalina son de calma y respiración suave, invitando al porvenir manchado por la persecuta.
La gran congoja que a tientas supo preveer con mucho temor, ahora es mas fuerte. ¿Cuándo dejará de alejarse del camino?. Las recaídas se mantienen a raya con mayor dificultad estando guardado en su cama, esperando que las posibles indagaciones de los hechos terminen por dar el sendero que recorrió desde su alegato ajusticiador.
La luz del sol entra por la ventana de su cuarto, tan apasible como la parsimonia de su propia descepción.
El tiempo y el sol acarician un revolver que se tiro a una zanja cercana a la desembocadura de un río putrefacto, de la misma manera que la sombra de las rejas de su ventana a él.
No hay nada tan inerte como su ojos en aquel momento. Esferas de vidrio húmedo que albergan un centro oscuro, observándose en el reflejo de su teléfono apagado. Fijamente, sensan su propia profundidad. El teléfono cae junto con su brazo.
Observa el sol obstruido por unos barrotes, que vio con particular concentración, mientras hace su lento descenso vespertino.
La caída del sol
despoja las calles
de guardapolvos y mochilas,
los jubilados
en su afán de vivir mas
cenan en la compañía de tragaluces,
esmerilados como un día nublado.
Los hombres inician puntuales
el ritual del coche y música
de ventanillas bajas.
Gaona es un desfile descarado
de apurados y acongojados.
Las luces bostezan
entre el resabio de la gente,
despertándose del tumulto
y su sol ardiente.
El temblor
de los adoquines
solo se oye en el ocaso.
Miradas de sospecha, de lujuria
de incidencia triste y repetitiva;
toda vida igual,
como el viento agita a los álamos de la plaza.
Las palomas arrasan las migajas
de lo que fue el último saludo,
el último almuerzo y merienda,
vigilados por el campanario profanado.
Poblando el vacío, se escucha
el ruido de los pasos a nivel del tren,
metronomía exacta de la agonía azul
de una tarde de viernes, en Ramos.
Lentamente la juventud pretenciosa
draga las veredas
buscándose a si misma,
entre el aire tibio y calmo,
de donde se despierta la noche.
Las entradas están enmarcadas de gente,
el viento es uno con la música.
El lecho de Gaona se llena de colillas de cigarrillos
y gente estática,
haciendo fila para disfrutar.
Las bebidas reflejan luces de colores,
dejando la silueta de los dedos abrazándolas.
Todo se mueve en frecuencias sensuales,
desafiantes.
Yo, como todos,
transito un viernes mas,
a oscuras,
aguardando cada momento
consumido por la luna
para que amanezca,
para que la luz blanca
termine con la virtualidad de los deseos.
¡ah, que abrazo cínico!;
esconderse en la noche
planeando apuñalar el día
Qué contemplable es ver cómo nos largan. Hora pico, estridencia del
dominio. Techos aplastan masas como tren a las vías, voluntades
indúctiles y acaparadas descansan en el algodón del arribo.
Lentamente la tarde cae, en el vaciamiento de los bondis, en las puertas
cerrándose, en las televisiones prendiéndose. Los vasallos no hacen mas
que aullar en los bancos y convulsionar el silencio conurbano en
bocinas y ruidos de motos alejándose, atravesando la penumbra dejando
unos gritos consensuados plasmados en el vacío.
Nada cambia en la poesía del arrabal, sincera como la vagancia, que
fluye lenta y vertical hasta la cresta, consolidando su inundación en
los mismos diarios que pisamos en la vorágine de la hora pico del día
siguiente.
