Este cansancio es una turba de palabras
que no se muestran.
Tribulaciones de esa nada desfigurada
narran el cuello de la noche erizada
clepsidra de sutiles lágrimas como
vidrios rotos, esparcidos como colectivos,
en las mejillas de un cielo de cemento,
ícono de la erosión.
Ensoñaciones, flashes, notas,
una vez mas les pido,
la parsimonia de la mala suerte.
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